in peace - vigilance, in war - victory, in death - sacrifice!
и если б только чаще был баланс с отметкой "плюс".
я бы такого написала - не поверишь,
про то, как ты одной улыбкой греешь,
про то, что я все singing чертов blues.
хотя скорее "blue".
беззвучно на ветру.
я б может, даже позвонила - немножко в трубку подышать,
услышать, чувствовать и знать,
что ты там тоже дышишь,
и улыбаешься. и слышишь.
но номер твой - подборка наугад.
двенадцать цифр.
и вереница дат.
...и смысл?
и если б только адрес был бы, индекс, марка,
конверт самый огромный из всех почт.
я бы туда письмо - чтоб ты читал всю ночь.
поправка.
весь день. ведь ночью надо спать.
а не кривульки разбирать.
рисунки. и открытки. плетеные шнурочки ремешков,
и перья белые - от крыльев снежных,
и теплых ниток связки нежных,
легенды с дальних-дальних берегов...
но адрес твой - такая лотерея,
и как бы сильно не хотелось верить,
но шанс один - на миллион.
еще конверт - ну больно толстый он,
возьмут и вскроют на таможне.
просыпят. растопчут.
а там же крылья...
тогда вот так, я знаю! я сама приеду!
представь - часа четыре, ты идешь обедать,
тут я. оп-ля.
чтобы весь вечер фырчать тебе на ушко теплой кошкой,
капризничать немножко,
и дуться понарошку,
потом всю ночь, пока ты спишь, рассказывать бы сказки,
о вере, о надежде и о ласке,
о том, что если очень-очень надо - то все будет,
о том, что просто надо знать, что чудо -
вот оно. вот здесь. у сердца.
ты просто достаешь ключи от дверцы,
щелк-щелк - оно твое.
уже давно.
а ты не знаешь.
из Лондона в Париж все знай себе летаешь
и никогда не смотришь вниз.
а тут я прыгаю, живу по принципу "достань-но-расшибись".
я б позвонила, но не знаю номер,
я б написала, но не знаю адрес,
я б потянула за рукав - но ты на троне,
и кто такая я, чтобы мешаться?
я бы приехала к тебе на край - в жару и если бы мело...
но ты уже два года вне зоны доступа метро.
я бы такого написала - не поверишь,
про то, как ты одной улыбкой греешь,
про то, что я все singing чертов blues.
хотя скорее "blue".
беззвучно на ветру.
я б может, даже позвонила - немножко в трубку подышать,
услышать, чувствовать и знать,
что ты там тоже дышишь,
и улыбаешься. и слышишь.
но номер твой - подборка наугад.
двенадцать цифр.
и вереница дат.
...и смысл?
и если б только адрес был бы, индекс, марка,
конверт самый огромный из всех почт.
я бы туда письмо - чтоб ты читал всю ночь.
поправка.
весь день. ведь ночью надо спать.
а не кривульки разбирать.
рисунки. и открытки. плетеные шнурочки ремешков,
и перья белые - от крыльев снежных,
и теплых ниток связки нежных,
легенды с дальних-дальних берегов...
но адрес твой - такая лотерея,
и как бы сильно не хотелось верить,
но шанс один - на миллион.
еще конверт - ну больно толстый он,
возьмут и вскроют на таможне.
просыпят. растопчут.
а там же крылья...
тогда вот так, я знаю! я сама приеду!
представь - часа четыре, ты идешь обедать,
тут я. оп-ля.
чтобы весь вечер фырчать тебе на ушко теплой кошкой,
капризничать немножко,
и дуться понарошку,
потом всю ночь, пока ты спишь, рассказывать бы сказки,
о вере, о надежде и о ласке,
о том, что если очень-очень надо - то все будет,
о том, что просто надо знать, что чудо -
вот оно. вот здесь. у сердца.
ты просто достаешь ключи от дверцы,
щелк-щелк - оно твое.
уже давно.
а ты не знаешь.
из Лондона в Париж все знай себе летаешь
и никогда не смотришь вниз.
а тут я прыгаю, живу по принципу "достань-но-расшибись".
я б позвонила, но не знаю номер,
я б написала, но не знаю адрес,
я б потянула за рукав - но ты на троне,
и кто такая я, чтобы мешаться?
я бы приехала к тебе на край - в жару и если бы мело...
но ты уже два года вне зоны доступа метро.
