мои внутренние демоны, активно разрушающие меня изнутри, достигли полного коннекта с моими внешними проблемами.
если я переживу завтра... хотя, собственно, что руки-то заламывать? все к этому шло. люди не хотят понимать и принимать тебя таким, какой ты есть.
страшно то, что мне от этого ни жарко, ни холодно, вообще никак. мне кажется, завтра я буду молчать. я не вижу смысла говорить - никому ничего от тебя не надо, у всех свои миры и свои проблемы. а тебе семнадцать лет и в твоей не может ничего серьезного, ничего такого, что сравнилось бы с ужасными проблемами мира взрослых.
и я впервые ничего не хочу говорить и объяснять самым важным людям в своей жизни. им надо покричать, спустить пар, побить что-нибудь? надо, на самом деле. у них страшные взрослые проблемы, у нас у всех.
а моим демонам уютно жрать мои внутренности, пусть там и остаются. у меня есть Истории, и они всегда рассказывают обо мне больше, чем я сам.
я говорю с тысячей ветров в тысяче резных клеток, но никакой У Чихо не пойдет за мной к Границе Пустоты. и это правильно.