это блюз, это джаз, а вот это летят цветы,
и твой поезд несется в ночи, переехав меня пару раз.
в этой сказке хоть что-то должно обязательно быть про нас,
но пока так упрямо выходит, что есть "я" и есть "ты".
лепесточки цветов на ветру, и не платье, а чистый саван,
день не задался либо с утра, либо где-то с знакомства,
с неба льется апрель, город тонет под пылью и солнцем,
рельсы ночь рассекают - ты несешься к чужим берегам.
не следится за ритмом и за армией запятых,
и я знаю - такие полотна читать ужасающе скучно,
этот текст чем угодно, но не смыслом навьючен,
мыслей есть у меня еще, но уж лучше пусть будет без них,
я попробую быть проще, честней и короче:
возвращайся скорей. я ведь жду тебя. очень.
очень.